Вот и осень.
Шелестит под ногами листва,
Сердце музыки
Медленной просит,
И кружится опять голова.
Пахнет дымом из старого парка —
То сентябрь вновь костры свои жжёт,
И смотрю я на грустный и яркий
Жёлтых листьев прощальный фокстрот.
Ну, в чём моя вина?
Ну, в чём моя вина?
Скажи мне осень,